Só quero que a linha nunca acabe.

Fiquei rouca de falar tão alto. Acho que tive um ataque de algo que quase pode ser quase comparado a raiva, mas eu sei que não foi.
Foi um grito alto. Um grito que estava contido há tempo demais. E por coisa nenhuma, soltou-se da forma mais ingrata que podia ter acontecido.
Tu não mereces que eu te trate assim. Sempre foste uma escrava dos teus ideais, da tua miséria e do teu sacrifício, de uma vida que não te reservou grandes glórias, para além do esforço do teu trabalho de todos os dias, e do teu espírito empreendedor, dentro das limitações de alguém que pouca instrução teve.
Mereces ser a rainha do teu casarão, que criados te sirvam e costurem por ti. Que te calcem, te penteiem, te dêem banho e te perfumem. Mereces o teu descanso de guerreira que foste. Mereces a tua poltrona. A cadeira da eternidade mais confortável que o cadeirão de madeira em que gostas de te sentar.
Mereces que te beijem e que te amem. Que digam que te respeitam e que te façam rir. Que cozinhem para ti como se fosses tu própria, só para não sentires a diferença do paladar habituado às tuas próprias receitas.
Mereces que a indiferença dos quem por tu te sacrificaste acabe.
Mereces que eu cuide de ti e que te de diga que por mais gritos que dê e por mais rouca e irritada que fique, que gosto de ti e que sei dar-te todo o valor que mereces e que eu te vejo como o meu exemplo de vida.

E não quero que acabes as rendas que tens por fazer.

Porque quando as terminares, nesse dia, saberei que morrerás.