Duelo

ELE
Frente a frente.
Um metro de distância que os separa.
Mas a quantos quilómetros é que está longe dela?
Tem segredos que não quer revelar.
Conversa sem parar para se distrair do seu olhar.
Flutua pelos arredores concentrando a mente nos vizinhos de café. Escuta as conversas e comenta o alheio.
Não sabe como se sentar, incomoda-o os ferros da cadeira, anseia pelas palavras que não quer ouvir.
Vive os gestos dela, persegue-a com a voz, cheira-lhe os movimentos, desperta-o os sentidos que ela lhe provoca.
Confronta-se com esse desejo que tenta expulsar na esperança que ela não dê conta dessa guerra interior mesmo à sua frente. Fala para se socorrer da intimidação.
Finalmente a hora de ir embora. Faz-se tarde.

ELA
Frente a frente.
Escolhe o ângulo da mesa para melhor observar.
As rugas, a expressão, os gestos, o cabelo. Algo mudou sem mudar. Está tudo igual, mas há diferenças profundas que a desorientam.
Não quer lembrar-se disso. Quer olhá-lo. Perceber as alterações do lugar que os fez perderem-se.
Ouve-o. Sente-o. Cheira-o. Não lhe toca. Não o beija.
Quer render-se no vaguear daquele tempo, contemplá-lo sem distracções, usá-lo como adorno num local destinado a não estar preenchido.
Quer chuva. Quer sol. Quer o vento. Quer usar o seu corpo junto ao dela. Quer deixá-lo partir. Quer aprisioná-lo numa dança só deles.
Já é tarde. Temos que ir embora.