Tempo

Dizias ser eterna.
Ser um monstro de redenção.
Um fruto por provar já maduro, em dias de calor de Verão.

Desejavas a alma mais pura, livre de toda a poeira que rodopia pelo teu universo. Aquele lugar de sonhos e esperanças, de magia e de valores que te erguem para o cimo do monte, onde gostas de ser feliz.

O vestido que trazes encosta-se ao teu corpo, mas não te prende os movimentos um pouco mais pesados do que aquilo que desejas, para correr atrás do verde das folhas, de uma Primavera que não vai acabar mais cedo do que o permitido, pelo tempo que lhe deste.
Corres segurando a calma entre os braços, levas em cima dos ombros a paciência de mais uma hora de vida.

Esse relógio que teima em não parar. Que se recusa a regressar no tempo. Aqueles ponteiros que dançam à tua volta, rindo-se de ti, mostrando-te que eles não envelhecem e que te vencem na batalha de mais um dia a acordar.

Pequenos Romances

Queimei os pequenos romances
da colecção, coração de oiro.
Só restava o nosso,
sabias que não seria duradoiro.

Rodei-me dos teus objectos favoritos,
agora já não me sinto tão culpada.
Organizei o remorso,
não encontrei absolutamente nada.

Um dia é provável que te volte a amar.
Mas espero que nesse dia seja tarde demais.

A Naifa


E assim dou por encerrado um capítulo da minha pequena vida. Não me sinto com mais forças, não me sinto mais frágil. Sinto que o pouco que a experiência me mostrou, é nos pequenos momentos de felicidade, que a felicidade existe. E assim posso dizer que já fui muito feliz e usar essa arma pequena e inútil para gritar ao mundo: SOU FELIZ!
Com nada.
Com pouco.
Sozinha.
Independente.
Pequena.

Uma Inocente Inclinação Para o Mal

Filha de duas mães


filha de duas mães
adoro vesti-las de igual
tenho andado à tua procura
para te amar

sobre a mesa posta
sem nenhuma vaidade
ensinar-te-ei meu amor
a praticar a caridade

nunca direi saudade
ligo pouco ao que se diz
mas não levo muito a mal
a ideia de ser feliz

A Naifa

"vou demorar até à próxima vez"

que não sei quando será;
que não esperarei a sonhar;
que não anteciparei;
que aguardo sozinha;
que o meu reflexo vejas;
que a minha gargalhada oiças;
que o meu sorriso te agrade.

Vou esperar por ti. Sem sujeito pessoal. Sem personalidade vincada. Sem títulos e credos.
Vou demorar por te encontrar. Alguém que veja o que eu vejo sem razões para falar.
Não tenho pressa de te ver, de me cruzar com esse ninguém que és no lugar mais frágil do mundo.
Quero que me seduzas e me encantes com os teus gestos e me manipules com o teu olhar.
Quero ir contra ti, deixar cair tudo ao chão e levantar-me e ver que te encontrei.

Monotone

antes de saíres para o trabalho, arrumas à pressa o dia
anterior
para debaixo da cama.
guardas o coração ainda adormecido bem dentro do teu
corpo
e esqueces essa canção que já não passa na rádio
mas que vive secretamente dentro de ti.
fechas a porta à chave com duas voltas e sais.

os teus passos na escada fria soam ligeiros e apagam-se,
perde-se o rasto, easy listening,
guardas tudo para ti como um ex-dj...
assim partes, quase a correr.

parada junto à passadeira, protegida num gesto ledo
fixas o olhar na sombra dos carros que passam.
esperas pelo sábado,
pelo feriado e as suas pontes,
pelas férias para ouvires as tuas canções.
sentes-te longe, silenciosa de luz.

A Naifa

A cidade

Que sentido damos aos minutos em que nos sentamos num banco de jardim a olhar uma paisagem distantemente dentro de nós?

Os carros a passar... o barulho da cidade...o vento a despentear o meu cabelo... a conversa tímida com alguém que não se conhece... o receio de não querer estar ali e a coragem da descoberta de ruas que não se conhecia.

Cruzou-se olhares em segredo com estranhos, visitou-se lugares que recordávamos, ouvimos a música de uma cidade que se perdeu na sua antiguidade, e que nunca recuperou de um passado, que apaixona os vagabundos deambulantes perdidos em si.

Esta cidade perdida outrora, desperta uma verdade despida e a tradição de uma gente, que não conhece mais fronteiras do que o bairro onde vive cada dia, trazendo às costas o barulho do eléctrico que estremece as velhas casas típicas e acorda alguém que quer dormir.

Um miradouro esquecido; uma igreja escura; um velho que canta o que ninguém quer ouvir.
Um cigarro; um café; os óculos escuros para o sol não ferir o olhar e o lenço para tapar o pescoço.
O vento é frio; a conversa é de situação;
e o tempo é demasiado curto para visitar o corpo de uma cidade sedenta de aventura, e que desespera triste e velha por novos homens que a descubram.