Chaga

Hoje procuro a ferida que rompeste mais uma vez no meu tão frágil sentir. Débil como uma pena que paira à mercê do vento, e segura como a rocha no abismo de viver.
Abriste a dor que sangra há demasiado tempo sem ser curada por ti ou por outro alguém que nada valha ao pé de ti, mas que me limpe a tristeza que me invade em cada momento que recordo as tuas mãos.
Foram breves os momentos que tivemos, foram demasiado rápidos os segundos dessa nossa existência tão curta e que me pesa e não me deixa fugir de ti. Marcaste-me com o teu arpão de águia fugidia e escondeste-te para sempre, de sempre, de mim.
Inventaste novos caminhos e ludibriaste o meu percurso que desespera por fugir ao teu, ansiando que te esqueça, que me esqueça, numa qualquer rua, num café desconhecido, no banco do jardim onde nos sentamos.
Ficam as memórias difíceis de recordar, a chaga aberta de cada passo que dou para longe de ti.

Foi como entrar
Foi como arder
Para ti nem foi viver
Foi mudar o mundo
Sem pensar em mim
Mas o tempo até passou
E és o que ele me ensinou
Uma chaga pra lembrar que há um fim

Diz sem querer poupar meu corpo
Eu já não sei quem te abraçou
Diz que eu não senti teu corpo sobre o meu
Quando eu cair
Eu espero ao menos que olhes para trás
Diz que não te afastas de algo que é também teu
Não vai haver um novo amor
Tão capaz e tão maior
Para mim será melhor assim
Vê como eu quero
E vou tentar
Sem matar o nosso amor
Não achar que o mundo é feito para nós

Foi como entrar
Foi como arder
Para ti nem foi viver
Foi mudar o mundo
Sem pensar em mim
Mas o tempo até passou
E és o que ele me ensinou
Uma chaga pra lembrar que há um fim.

Ornatos Violeta

Amigo

Talvez uma pequena homenagem ao "amigo"!
Àquela pessoa que sem pressa e sem vontade nos escuta atentamente mesmo estando absolvida com os seus próprios porquês.
A quem nós temos um amor sem fim, sem limite de idade e sem prazo de validade e sem ódio e traição.
Não há palavras para descrever um amigo e o sentimento que se tem a quem se quer bem, porque a amizade é um amor que não cresce, e fica pelo que é de belo e simples sem pedir mais nada em troca do que um grito de guerra para descobrir a paz.

A ti, meu amigo, que te redescobri, em que acredito e que me liberta dos meus pensamentos solitários, e que escuta as minhas libertinagens e idiossincrasias.
Gratidão é o tenho para te oferecer e muita fé: em ti e em mim. Em nós os dois.
Sim, um dia, olharemos para trás e brincaremos com o que ficou por não fazer!

Mas nada melhor do que palavras que já foram escritas e melhor do que as minhas:

"Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!"

Alexandre O’Neill

Ocasiões

Que aspecto têm os meus olhos quando se juntam aos teus, nos instantes de uma loucura que se tornou num vício do qual eu não prescindo e que se tornou intrínseco?
Não sei se precisas de mim como eu de ti, se o que sentes naqueles minutos te faz renascer de um sono de solidão. Não sei se o que não nos mata de prazer nos poderá tornar mais fortes nisto que temos sem ter.
Recordo um passado que tivemos e que temos receio de assumir, porque nada mais é do que o que já foi. Sabes do que eu gosto, do que eu quero, pões-me a rir e a vaguear pelo teu corpo que deseja o meu que bem conhece.
Duvido se um dia te direi adeus porque na minha infidelidade, reconheço-te numa qualquer viela da vida, e sinto por instantes que só a ti me prenderei.

Ouvi dizer

Ouvi dizer que o nosso amor acabou.
Pois eu não tive a noção do seu fim
Pelo que eu já tentei,
Eu não vou vê-lo em mim:
Se eu não tive a noção de ver nascer um homem.
E ao que eu vejo,
Tudo foi para ti
Uma estúpida canção que só eu ouvi
E eu fiquei com tanto para dar!
E agora
Não vais achar nada bem
Que eu pague a conta em raiva!
E pudesse eu pagar de outra forma(3)

Ouvi dizer que o mundo acaba amanhã,
E eu tinha tantos planos pra depois!
Fui eu quem virou as páginas
Na pressa de chegar até nós;
Sem tirar das palavras seu cruel sentido
Sobre a razão estar cega:
Resta-me apenas uma razão,
Um dia vais ser tu
E um homem como tu;
Como eu não fui;
Um dia vou-te ouvir dizer:
E pudesse eu pagar de outra forma! Sei que um dia vais dizer:
E pudesse eu pagar de outra forma!

A cidade está deserta,
E alguém escreveu o teu nome em toda a parte:
Nas casas, nos carros, nas pontes, nas ruas.
Em todo o lado essa palavra
Repetida ao expoente da loucura!
Ora amarga! ora doce!
Pra nos lembrar que o amor é uma doença,
Quando nele julgamos ver a nossa cura!

Ornatos Violeta: para mim um dos melhores projectos que se fez em Portugal e o que eu lamento de os descobrir já demasiado tarde.
Tem daquelas letras, que tudo me inspira uma sensação e não há música nenhuma que não me faça recordar um experiência vivida.
Agora basta-me a raiva...

Quero

Que faria eu sem te ver por breves instantes, neste mundo tão turbulento que é o meu corpo quando eu penso que se encheu de uma calma momentânea, e te vejo a desaparecer?
Faria tudo.

Era capaz de te matar e de te fazer acordar só com o meu respirar. Seria capaz de te bater e odiar, como te odeio e me odeio a mim, e gritar até ficar sem voz por todo o desassossego que me provocas com esse teu olhar de não me quereres ver.
Estou à tua frente e rogo-te para me que oiças. Que escutes as minhas preces e as minhas queixas, que me fites sem desviar, até ao momento em que nem eu nem tu, poderemos explicar aquele instante.
Quero ver-te chorar... não por mim, mas pelo que fomos e não chegamos nunca sequer a ser, porque não deixaste, porque não quisseste, porque fugiste alertando-me que se eu não fugisse também, nunca irias voltar atrás para me buscar.

E é essa a tua cobardia...o não quereres ou teres medo de querer. Não sei o que sentes, o que te conforta, o que te desespera ou te alegra. Nem quero saber. Quero deixar-te, quero sentir-me só minha, sem ansiedade para me tremer as mãos de cada vez que te escuto. Não quero ouvir a tua voz. Quero que desapareças de mim como sempre soubeste fazer, como fazes continuadamente nesse ciclo em que tanto me transbordas como eu seco por ti.
Quero-te bem fundo, sem fronteira entre a loucura e o desejo e não te quero, porque me enojas e eu não te sei já sentir.
Foge de mim como sempre o fizeste. Corre para bem longe onde eu não te possa alcançar e que eu fique sozinha com a minha imaginação e o meu amor por ti.
Despreza-me como sempre o fizeste que eu andarei atrás de ti, num grito mudo e com o meu sorriso de suave tristeza, aquela, que tu me fazes sempre que me dás a atenção que eu sempre quis, que te invoco, que te prende a mim porque eu quero que me prendas e tu soltas-me.
Não tens garra para me agarrares. És incapaz de me abraçar e sufocar-me com o teu corpo, num labirinto onde eu deixei de ter saída. Mas esse labirinto deixou de me assustar.
Não te quero senão bem, mas quero sair de lá. Não terei as tuas mãos a pedirem-me para que fique e eu não te entregarei nunca a minha alma, nesse embalo ardente que nunca chegamos a dançar.
Nunca me pediste permissão nem me deste a mão, nem nunca viste o meu corpo a baloiçar junto ao teu, só à espera dessa valsa dos amantes que eu sempre quis que tocassem quando nem eu nem tu esperássemos ouvir.

Desenho

Ele criou o desenho dela numa imagem de rascunho para um dia aperfeiçoar. Não queria que ficasse perfeito nem que se resumisse a um contorno turvo com o lápis de carvão que comprou outro dia na loja.
Iluminou aquela folha de papel amarrotado só com o sorriso do seu rosto: a luz da alegria dele quando ela se digna a enfrentá-lo.
É difícil dizê-lo e responder-lhe que sim. Que o deixe pintá-la. Que fique de pose para ele num eterno momento, agarrado àquele papel. Que o permita contemplá-la, num gesto de magistral simplicidade da sua vida rotineira onde os seus passos se cruzam em certos instantes, por muito curtos que sejam, são tempo de leveza, desde que ela o fite por segundos a pedir passagem para algum lado. São segundos que se transformam em água: é a transparência da sua alma; é o seu corpo que flutua; é a frieza rígida que o mortifica e petrifica daquela silhueta que ele imaginou um dia vir a tocar.
É uma temperatura de conflitos interiores, de um calor que o deixa a tremer de frio e pede um agasalho, ou despe o casaco para sentir, o que de verdade está cá fora do seu corpo.
Nada lhe diz que ela o conhece. Tudo lhe diz que ele a não desconhece.
O seu aroma ao passar, tal como o cego que se guia pelo tacto, ele conduz-se às escuras no desenho que despertou o seu cheiro, e envolve-se naquela harmonia de equilíbrio ao qual ela o conduz.
Sabe as curvas do seu rosto, o perfil do seu nariz, quantas sardas tem em dias de verão e a côr dos seus lábios depois de humedecidos pela língua. Não a dele, mas a de alguém que a beija quando ele não está à espera. Alguém que também a pintou, não como ela é de verdade, mas como uma deusa que nem Olimpo teve no seu céu. Pintou-a estragando todas as imperfeições que ele assumiu como perfeitas e que o iludiram e ludibriaram aquele amor de uma vida.
Mas ele não. Ele pintou-a deixando-a por acabar. Ele não sabe se os seus olhos vão perder o brilho ou se a sua pele vai ficar mais branca. Ele não sabe quem a vai beijar e se ele a vai continuar a admirar pelo porte de magestade que ela nunca o foi.
Ele só sabe que o desenho vai continuar crú e nú. Ela vai permanecer imperfeita, a amá-lo, até ao dia, em que o reflexo do seu sorriso, encha o lápis de carvão de côr e ele consiga pintá-la como ele merece por ela.