Desenho

Ele criou o desenho dela numa imagem de rascunho para um dia aperfeiçoar. Não queria que ficasse perfeito nem que se resumisse a um contorno turvo com o lápis de carvão que comprou outro dia na loja.
Iluminou aquela folha de papel amarrotado só com o sorriso do seu rosto: a luz da alegria dele quando ela se digna a enfrentá-lo.
É difícil dizê-lo e responder-lhe que sim. Que o deixe pintá-la. Que fique de pose para ele num eterno momento, agarrado àquele papel. Que o permita contemplá-la, num gesto de magistral simplicidade da sua vida rotineira onde os seus passos se cruzam em certos instantes, por muito curtos que sejam, são tempo de leveza, desde que ela o fite por segundos a pedir passagem para algum lado. São segundos que se transformam em água: é a transparência da sua alma; é o seu corpo que flutua; é a frieza rígida que o mortifica e petrifica daquela silhueta que ele imaginou um dia vir a tocar.
É uma temperatura de conflitos interiores, de um calor que o deixa a tremer de frio e pede um agasalho, ou despe o casaco para sentir, o que de verdade está cá fora do seu corpo.
Nada lhe diz que ela o conhece. Tudo lhe diz que ele a não desconhece.
O seu aroma ao passar, tal como o cego que se guia pelo tacto, ele conduz-se às escuras no desenho que despertou o seu cheiro, e envolve-se naquela harmonia de equilíbrio ao qual ela o conduz.
Sabe as curvas do seu rosto, o perfil do seu nariz, quantas sardas tem em dias de verão e a côr dos seus lábios depois de humedecidos pela língua. Não a dele, mas a de alguém que a beija quando ele não está à espera. Alguém que também a pintou, não como ela é de verdade, mas como uma deusa que nem Olimpo teve no seu céu. Pintou-a estragando todas as imperfeições que ele assumiu como perfeitas e que o iludiram e ludibriaram aquele amor de uma vida.
Mas ele não. Ele pintou-a deixando-a por acabar. Ele não sabe se os seus olhos vão perder o brilho ou se a sua pele vai ficar mais branca. Ele não sabe quem a vai beijar e se ele a vai continuar a admirar pelo porte de magestade que ela nunca o foi.
Ele só sabe que o desenho vai continuar crú e nú. Ela vai permanecer imperfeita, a amá-lo, até ao dia, em que o reflexo do seu sorriso, encha o lápis de carvão de côr e ele consiga pintá-la como ele merece por ela.